Je suis...
Un peu triste.
Un peu seule.
Un peu malade.
Un peu fatiguée.
Un peu mélancolique.
Juste un peu, mais un peu quand même.
Un peu trop.
Je prends un Actifed et je me dis que ça va passer.
Que je vais enfin pouvoir respirer.
Je me couche tôt et je me dis que je vais oublier.
Oublier d'avoir le vague à l'âme.
Comme si c'était des choses qu'on oubliait.
J'ouvre des pages blanches et j'attends les mots.
Qui ne viennent pas.
Comme si, parfois, le silence, c'était mieux.
Mieux que ces phrases dépourvues de sens qui s'entortillent.
Qui s'entortillent autour de ma tristesse.
Et qui me prennent à la gorge.
Pour m'empêcher de respirer.
Un peu.
Rien qu'un peu.
Mais déjà beaucoup trop.